Desvaríos

Hay bestias que no se lamen las heridas…

Hay bestias que no se lamen las heridas, no se las rascan tampoco, lacerarse no es su regocijo; pero las contemplan, las miran como queriendo saber cuándo surgió cada una de ellas, qué hicieron, en qué vida se metieron, a qué depredador desafiaron o qué presa inverosímilmente fútil perseguían. Quieren comprender la forma por si hallan en su memoria un zarpazo, un gruñido, algún silbido que hubiera llamado a una bandada encarnizada; o una palabra no atendida en su momento, un llamado de ayuda, una advertencia, un presagio. Estas bestias gruñen cuando están solas, berrean, aúllan, le muestran los colmillos a la noche, a la oscuridad más íntima; muerden las paredes, mastican guijarros cuando están solas; huyen del frío nocturno y del calor de cualquier manada, algunos dirían que labran su soledad para aparearse con ella, pero eso requiere un mínimo de inteligencia y estas bestias apenas tienen el instinto de sobrevivir. Viven cuando están solas.

En algún momento ―milagrosa anulación de las leyes naturales― son conscientes de su calidad de bestia solitaria y corren, corren desesperadamente intentando dejar atrás la ausencia que llevan en la médula; dejan entonces una estela perceptible sólo para otras criaturas asustadas, un rastro que nadie sigue, labran la tierra con su imparable carrera, le imprimen las huellas más hondas. Corren. Se detienen a beber un poco de agua y quieren pensar, calcular la ruta de su eterna escapatoria, se desesperan porque no encuentran nunca el modo de terminar la sofocante huida, y ya no saben si emprender otra vez la carrera o hincharse de agua y reventar. Se vuelven reacias, mudas, se paralizan. Ya no aúllan, ya no gruñen: el miedo las amansa.

Duermen poco y al despertar descubren nuevas heridas que no recuerdan cómo se las hicieron, y es que estas bestias tienen la peor memoria y olvidan que apenas el día anterior se batieron consigo mismas.

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