Desvaríos

¿Qué puedo hacer ahora, prodigio mío…

¿Qué puedo hacer ahora, prodigio mío, ahora que se me trepan los días de siempre, los días del mundo, la vida más impune, cruelmente sin ti? Tiéndeme la mano, no cierres la última ventana, esa que da a tus ojos, esa desde la cual podría lanzarme de vez en cuando para escucharte. En esta casa hay un eco que no cesa. Resuenas, pero no eres tú ni tu voz sino tu presencia más intangible, tu desvanecida esperanza, mi felicidad derrotada. Me persigue la angustia con su premura, le urge recubrir la casa, la calle y mis libros; déjame abierta la puerta, necesito saber que hay una salida aunque nunca me acerque a ella.

¿No éramos un buen presentimiento, un pronóstico acertado? De algún modo debo socavar esta vigilia, herirla de gravedad, enfebrecerla hasta el delirio para que te aparezcas sonriendo y hablando y mirando. Un destello tuyo sobre mi subrepticio derrumbe sería suficiente para iluminarme incluso por debajo de la tierra. Tal vez convierta en amuleto la memoria de mis manos, tendría así tu permanencia, tus breves horas infinitamente.

¿A dónde debería ir si mi refugio se convierte en ciudad sitiada? Otra vez los árboles adquieren un carácter de museo, sus sombras deben estar esperando tu vuelta, balanceándose sobre un montón de hojas muertas o sobre el pálido pavimento, como limpiándolo del polvo y del rastro de otras miradas para que encuentres siempre tu lugar intacto, para que el tiempo no lo desgaste. Te seguirán aguardando las yerbas mudas que nos circundaron siempre.

¿Estaré algún día a salvo de mí mismo? ¿Llegará el día en que me emancipe de tu abrazo? ¿Estaré haciendo las preguntas correctas?

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