Desvaríos

Y si nos hubieran advertido…

Y si nos hubieran advertido habríamos llegado a este mismo punto difuso y opresivo tal vez más pronto, con una sonrisa condescendiente. Habríamos, quizá, hecho un gesto con los labios y parpadeado lentamente, como un signo de cordura; o un ademán vacilante pero límpido, casi inocente, casi ignorante. Y habríamos tocado por fin nuestro cuerpo por encima de nuestra piel, tu cuerpo que resuena todavía bajo mis ojos cerrados. Habríamos, cariño. Pero sabemos ahora del amor, de la rabia, de rendir la verdadera libertad que surge en el más constreñido cautiverio. Estábamos a tiempo ―cuando tocaste por primera vez mis ansias con tu silencio, cuando despertaste en mí las ganas de obsequiarte mis propias manos, cuando sólo nos queríamos arrebatadamente― de levantarnos de la cama, de la mesa, salir del auto, del cine, sin decir nada, sin hacer nada más que mostrar la palma de la mano para hacernos callar e irnos. Largarnos cada uno por donde vino. No habría significado mucho, nada en realidad: el amor es el culpable de dotar el mundo de un sentido inaprensible, demasiado platónico, muy interior para ser inteligible. Antes del amor lo teníamos todo. Antes de nosotros había vida.

          Pero, amor. Simplemente pero, y en esta palabra cabemos perfectamente y tenemos suficiente espacio para entrar y salir a nuestras anchas y meter el mundo entero y multiplicarlo por cien y ponerle mil peros a la vida. Y nosotros, la cópula en la adversidad; los adversarios que copulan. De haberlo sabido, de habernos sabido tal como somos ahora, tal como el amor nos desnuda y desdibuja, nos conforma; de haber podido tener la más tenue astucia.

          Pero el amor es una inteligencia que no se equivoca y no se sacia.

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